Los versos del fútbol

Celeste y blanco De celeste tengo el canto, y de blanco la alegría, con un grito en la garganta de Argentina, de Argentina. Por mi alma tus colores corretean Patria mía, el aliento es uno solo no hay hinchadas divididas. Todo el júbilo se abraza desbordando sin medida, la tribuna sin descanso se mantiene siempre unida. Las banderas contra el viento con su ímpetu desfilan, desnudando todo un sueño que palpita y que suspira. Es el gol el entusiasmo la pasión que nos cautiva, alentando a nuestro equipo desde todas las esquinas. Donde va el Seleccionado lleva el canto de algún hincha, que no rinde la esperanza en el triunfo o la agonía. El tablón es uno solo no hay hinchadas divididas, alentando con el alma, con el grito de Argentina. El alambrado Nadie sabe lo que sufro pegadito al alambrado, hasta el último minuto al tejido estoy colgado. Mi garganta se desdobla tengo el gol agazapado, entre insultos y alegrías, de victorias y fracasos. Y vibras con mi locura, contenes también mi llanto sos la piel de un sentimiento, futbolero apasionado. Abrazado a tu tejido, que circunda todo el campo, hasta el borde de la cal vas envuelto con mi canto. Voy trepado a tu figura aferrado con mis manos, compartiendo cada sueño hasta el último pitazo. La Canchita La canchita es el sueño cara sucia es el patio deseado de un recreo, donde corre en libertad el entusiasmo con el fútbol latiéndote en el pecho. La canchita galopa por las venas, desbordando alegría en la de cuero, transitando las áreas y los arcos en gambetas de toques y de sueños. La canchita es algo inolvidable, una página viviente del recuerdo, que se queda grabada en los renglones con la letra imborrable de los tiempos. La canchita es algo inexplicable que se aloja aquí en el sentimiento, que se lleva a lo largo de la vida en la piel, en los ojos y el aliento. La canchita es un canto fervoroso escenario de citas y festejos, de la garra, el sudor y la osadía, que se juntan jugando cada encuentro. La canchita es un sol maravilloso es la música invisible de un concierto que no tiene libretos, ni escrituras sólo notas con alas en el viento. La canchita es camino de aventuras, está libre de pagos y de impuestos, la entrada es gratuita para todos porque el alma señor no tiene precio. La canchita es sólo la canchita que desnuda en la piel de su terreno, ese sueño de todo cara sucia, con el fútbol latiéndole en el pecho. Qué culpa tendrá tu Madre de que seas referí, de sólo verte de negro te comienzan a agredir. Vos siempre tenes la culpa porque el fútbol es así, los epítetos te llueven de los pies a la nariz. Tu silbato no conforma nunca nadie está feliz, para el hincha sos un cuervo que no sabe dirigir. Si mostrás una amarilla te discuten a morir, ni qué hablar de alguna roja sos el chivo a maldecir. Te gritan del alambrado que negro será tu fin, qué culpa tendrá tu Madre de que seas referí. Si habremos tocado juntos en la banda del potrero, con paredes de ilusiones en la infancia de los sueños. Desbordando por la raya como pájaros al viento, con la pelota en el alma siendo de trapo o de cuero. Cuando ser niño era un mundo, que giraba a cielo abierto correteando por las áreas, con la gambeta en el pecho. Que dejaba en nuestras venas aquel canto futbolero, de pasión y de entusiasmo, de alegría y sentimiento. Si habremos tocado juntos sin un libreto en el medio, tan sólo con esas ganas que te regala el aliento. Tirando en el infinito la misma chispa de un centro, con los arcos en los ojos, palpitándonos adentro. Donde jugábamos todos por dimensiones sin tiempo, zigzagueando a la distancia y encarando al firmamento. Con camisetas de nubes que vestían los deseos, de nuestra infancia querida correteando en el potrero. Cuando entraste al campo te silbó hasta el viento, el estadio entero, te gritaba viejo, Te decían cosas, como pobre abuelo, de quedarte en casa, a cuidar los nietos. La tribuna tuya, y también la de ellos te ofendían hermano, sin tener respeto; El equipo tuyo, con un pie al descenso, el de los contrarios festejando el sueño, De salir campeones era casi un hecho, le caía el empate, como anillo al dedo. Cuando ya el partido se moría en un cero cuando ya un minuto le quedaba creo, De la esquina izquierda, te cayó aquel centro, que saltando al aire la mató tu pecho. La peleaste a muerte, le pusiste el cuerpo, y con toque suave la mandaste adentro. La tribuna ciega, no podía creerlo estalló en delirio con un grito inmenso. Cuando te creían que ya estabas muerto, desde allá del alma te brotó el aliento. Con tu gol hermano se evitó el descenso, si hasta el mismo viento se asoció al festejo, Una tibia lágrima te corrió en silencio te abrazaron todos, goleador sin tiempo. Si parece que te viera otra vez como puntero, contra el borde de la raya endiablando con tus centros. Admiraba tu gambeta correteando contra el viento, y tu entrega inagotable sin parar por un momento. Era un sábado a la tarde la final de aquel encuentro, Cinco Esquinas los rivales frente a frente con los nuestros. Aquel clásico de barrio era todo un sentimiento, se jugaba con el alma entregando hasta el aliento. El partido iba camino a penales por el cero, agarraste la pelota al compás del minutero. Y te fuiste gambeteando inspirándote en un sueño, los trancazos te llovían ni aún así te detuvieron. Tu apilada de novela te dejó frente al arquero, se quedó con tus amagues revolcándose en el suelo. La llevaste hasta la línea me latía hasta el silencio, con un toque la empujaste salté loco de contento. Era el gol quizás del mundo, nunca vi otro más bello, cada vez que lo recuerdo sube y baja un cosquilleo. Te abrazamos con el alma no había diarios de por medio, son los goles sin revistas que se sienten bien adentro. Les ganamos el partido con coraje y con respeto, no había sueldos, ni millones, el sudor sólo era el premio. Te miré profundamente fue la última yo creo, eras ídolo y caudillo el más grande compañero. Los caminos de la vida separaron nuestro puertos, vos te fuiste con el tuyo te perdiste por el tiempo. Hoy he vuelto al viejo barrio caminando con mis nietos, y pasé por la canchita con sus goles y recuerdos. Y te vi con tus gambetas cara sucia del potrero, desbordando mi memoria otra vez como puntero. Se juega en el purgatorio en una cancha neutral, ninguno dará ventajas con tanta rivalidad. El infierno se presenta con equipo titular, Satanás será el arquero Lucifer, el capitán. Los cielos vienen con Gloria bien dispuestos a triunfar, San Pedro será el manija del equipo Celestial. El referí es la justicia que juzga a todas las almas, los ojos tiene vendados, de silbato una balanza. El partido ya comienza con los cánticos de aliento, los diablos sacando chispas tiran sus fuegos al viento. Los ángeles con sus trapos no declinan ni un momento, el fervor y el entusiasmo se les escapa del pecho. Los «oles» con sus encantos bajan con toda su fuerza, los Santos con muchos rezos a sus muchachos apuestan. Los diablos con maldiciones alientan a sus infiernos, el primer tiempo termina clavado en un cero a cero. A los cinco del segundo San Francisco con un centro, se la puso en la cabeza y no perdonó San Pedro. A los once en otro centro lanzado por San Francisco, San Roque de palomita puso color y delirio. A los quince en tiro libre en un ángulo ponía, San Miguel el tres a cero desatando la alegría. Con más fervor que con fútbol los diablos se la jugaron, Belcebú tomó la lanza y mandó a la carga a sus diablos. De contra de nuevo el cielo lo tuvo en un mano a mano, al infierno lo salvaba el caño del travesaño. Que partido de ida y vuelta el que se estaba jugando, los diablos no se rendían ni aún cayendo derrotados. El cielo con su tribuna festejaba sin medida, los diablos en gran silencio se mordían la agonía. A los treinta del segundo apareció Maquiavelo, con un bombazo impecable tres a uno puso el duelo. Llovían centros al área al arco de San Gabriel, y en una chilena heroica descontaba Lucifer. Tres a dos estaba el duelo la tentación y la fe, el infierno se jugaba sin dar, ni pedir cuartel. Faltaban cinco minutos y el cielo volvió a mojar, San Francisco hizo un golazo eludiendo a Satanás. Cuatro a dos estaba el pleito tres minutos del final, separaban a la Gloria para ir a festejar. Como un guapo en la patriada Maquiavelo se hizo ver, sólo tuvo que empujarla el monstruo de Frankestein. A un minuto de la hora la salvó San Valentín el partido terminaba le dio fin el referí. Cuatro a tres para la Gloria que hoy ganaba la final, en partido de hacha y tiza imposible de olvidar. Me bajé calzando mis botines la casaca de nuestra Selección, bajo el brazo llevaba la pelota y en el otro un enorme pizarrón. Sentí hurras gritando mi llegada demostrando al instante su fervor, extendieron sus manos amistosas recibiendo a su nuevo entrenador. Ahí directo nos fuimos a la cancha para ver a los muchachos en acción, porque el otro domingo se jugaban con Urano el título a campeón. Había un nueve grandote como un árbol y un puntero de otra dimensión, el puntero de nombre Juan Galáctico, y de apodo, cuatro ojos, el veloz. Aquel nueve se llamaba Planetario de mirarlo parecía un percherón, en el área saltando era temible tenía fama de buen cabeceador. En Saturno el fútbol era vida esa misma que enciende la pasión, por sus poros el hincha respiraba sólo fútbol con toda la emoción. Los de Urano llegaron con ventajas con la firma de tres goles a favor, el empate igual los consagraba y traían una enorme convicción. El partido comenzó con entusiasmo el aliento bajaba del tablón, los dos líneas venían de Mercurio era el juez un enano de Plutón. Los de Urano congelaron las acciones con manejo y buen trato del balón, y a los veinte del primero enmudecían a Saturno, gritándoles su gol. Al salir a la cancha en el segundo me jugué apostando a ganador, le presté mis botines a Galáctico que compré en un viaje por el sol. Y Galáctico fue tromba desbordando con la fuerza imparable de un tifón, un golazo clavó de treinta metros imponiendo el empate en la cuestión. Los de Urano no sabían qué pasaba cuatro ojos parecía un aluvión, y en un centro medido con escuadra Planetario se anotó en el marcador. Dos a uno la cosa se ponía, el final se acercaba en el reloj, entre gritos de arriba Saturninos se llegaba la final de la función. Fue delirio inmenso e infinito el festejo del sueño y la pasión, con la vuelta olímpica a los hombros se gritaba Saturno es el campeón. Y volví con mi nave de alegría a mi almohada de sueños e ilusión, a ese niño cara sucia y futbolero que llevamos aquí en el corazón. Herradura de siete agujeritos fuiste historia de fútbol y potrero, esa era la cábala secreta que guardábamos callados y en silencio. Nunca más perdimos un partido desde el día en que la trajo Nicodemo, arrasamos a todos los equipos sin tener quizás mucho talento. La colgábamos en el ángulo del arco con la suerte jugando al lado nuestro, nadie hermano paraba aquella marcha ganando casi todos los encuentros. En la última fecha el campeonato se acercaba con delirio de festejo, un empate nos daba la alegría; ser campeones ya era casi un hecho. Ese día de sol a puro fútbol con tablones cargados y repletos, de local enfrentábamos al cola que venía a salvarse del descenso. Esos pobres muchachos no sabían que la suerte cubría nuestros pechos, que una vieja herradura protegía aquel paso ganador y futbolero. El partido comenzó sin sobresaltos con el gol picando en cada centro, y clavamos un golazo de cabeza a los cinco apenas del comienzo. Al descanso nos fuimos sin apuro con la vuelta girando como un sueño, que allí estaba al alcance de la mano, separada tan sólo por un tiempo. Cuarenta y cinco minutos nos quedaban de ansiedad, de fervor y de deseo. Ahí a un paso la puerta nos llamaba para abrirla con todo el sentimiento. Pero algo sucedió por esa tarde el segundo no fue como el primero, nos habían robado la herradura que servía al equipo de amuleto. La debacle entonces comenzó, el empate llegó de treinta metros, los contrarios se vinieron en jauría más que fútbol, con garra y con esfuerzo. El reloj marcaba los cuarenta el empate igual nos daba el premio, pero el nueve contrario en palomita nos dejaba vacío el sentimiento. La agonía se instaló con la tristeza desde el cielo pasamos al infierno, dos a uno la cosa se ponía sellando nuestra suerte en aquel pleito. El partido terminó con un sollozo con el alma partida por el medio, la alegría se fue con el contrario que zafaba a las garras del descenso. Sin respuestas quedamos esa tarde con el llanto oprimiéndonos el pecho, la herradura de siete agujeritos se perdió gambeteando con los sueños. Te morías por jugar y planchabas de sentado, había un clima de sobrada de ignorarte como un pato. Vos querías que te dieran un lugar con los muchachos, los muchachos te miraban como sapo de otro charco. Una chance les pediste de jugar tan sólo un rato, te pidieron que te fueras con el ánimo exaltado. Te dijeron en la cara este equipo está formado, además hay una regla no admitimos a los vagos. Tenes chuecas las canillas y los botines de trapo, una olla te hace falta flaco, feo y desgarbado. Las ofensas te llovieron como un viento desatado, a tu casa te volviste con el sueño destrozado. Y tus lágrimas cayeron por la herida del costado, se guapearon las afrentas las raíces de tu árbol. Un domingo en la canchita se jugaba bien temprano la barriada de Las Vías se enfrentaba a nuestro Barrio. Fuimos todos a la cancha a meternos en el clásico, se jugaba la hidalguía en las tiras de un asado. Con el siete a las espaldas vi tus chuecas en el campo, ese día debutabas para el bando del contrario. Agarraste la redonda con talento y con descaro, apilaste a cuatro o cinco con tus lujos y tus caños. Desbordaste por la raya te llovían los trancazos, la centreaste para el nueve que marcó con un frentazo. Era baile sin entrada puro toque y puro taco, dos golazos nos clavaste con tus botines de trapo. Nos gozaste de ida y vuelta tres a cero el resultado, sonreía sin apuro la revancha de tu tango. Los del barrio te llamaron a jugar con los muchachos, no volviste a nuestra cancha ya tenías otro bando. La cita Tenía puesto los largos y no era fantasía, me quedaban de chupete justo, justo a mi medida. A la casa de Carlitos me fui derrochando pinta, cierto aire distinguido en el pecho me latía. Carlitos tenía una hermana que en las venas me corría, la dulzura de su rostro a un ángel se parecía. Carlitos era el compadre que en la cancha me asistía, con toques y con paredes en el club de La Avenida. Así se llamaba el cuadro con sus colores que unían, los centros y las gambetas de Carlitos con las mías. Golpeé la puerta despacio y me atendió Carmencita, y al ver sus ojos un sueño me corrió por las pupilas. Me dijo qué guapo estás desnudando una sonrisa, esos largos que estrenas te quedan de maravillas. Yo volaba en una nube con las alas de la brisa, me temblaba la quijada del mentón a las rodillas. Carlitos llegó a mi encuentro extendiéndome una silla, el ángel se fue despacio a perderse en la cocina. Mi amigo le dio un hondazo a mi nube de alegría, pisé de nuevo la tierra sin saber ni lo que hacía. Se define el campeonato el domingo con Esquinas, necesitamos tus goles ponete todas las pilas. Esquinas era un rival casi clásico diría, tenían un gran despliegue de fútbol y valentía. Nosotros con el empate nos quedábamos arriba, a los otros la victoria solamente les servía. Hermano no me falles me dijo en la despedida, de vos depende el equipo sos toda una garantía. Cuando ya me estaba yendo escuché a Carmencita, mi corazón galopaba sin los frenos, ni la cincha. Se me acercó despacito con su fragancia exquisita, con dos boletos de cine que se ganó en una rifa. Me gustaría que el domingo me dijo con su sonrisa, vayamos los dos al cine a ver «La última cita». Yo me quedé boquiabierto parecía una ironía, el partido del domingo y el nombre de la película. Le respondí balbuceando que un compromiso tenía, de jugar con los muchachos justo también ese día. Carmencita me miró juro que no era la misma, se me escapaba la chance que esperé toda la vida. Aquel domingo jugué como barco a la deriva, Esquinas nos aplastó y nos pasó por arriba. Y yo me quedé sin nada sin campeonato, ni cita, sin importarme los largos ni aquel club de «La Avenida» La gambeta se me fue por el túnel de salida, había perdido el partido y también a Carmencita. Nosotros éramos once con toque, pique y gambetas, ellos tan sólo siete que no rendían sus fuerzas. Los cuatro que le faltaban no habían venido a la fiesta, jugaron a reglamento sin omitir una queja. Si no juegan el partido lo perderán en la mesa, comunicó el referí como tajante sentencia. Y allí estábamos jugando hasta el minuto noventa, nosotros con toque y toque canchereando sutilezas. Ellos tan sólo ollazos en busca de una quimera, en un tal vez de utopía, o en un quizás si se pueda. Nosotros subestimamos aquella fuerza numérica, pensamos son pan comido la vida te da sorpresas. Ollazos y pelotazos llovían al área nuestra, aquello se asemejaba a un bombardeo de guerra. Si parecían catorce los siete con su guapeza, no ondeaban ni por asomo una bandera de tregua. Lo cierto es que nos pasaron con su indomable marea, nos quebraron adelante, en el medio y la defensa. Venían unos tras otros como una lluvia que arrecia, de tanto sacar ollazos ya me dolía la cabeza. Se desdoblaban los siete con una fuerza secreta, tan solo que tiene el alma cuando la vida se juega. De tanto ir a la fuente el cántaro se nos quiebra, aquellos seguían viniendo con pasión y con firmeza. Así fue que en un ollazo de tantos en esa siesta, la colgaron en un ángulo peinándola de cabeza. Ese gol era una hazaña de sudor y de entereza, ya no quedaba más tiempo ni tampoco más respuestas. Fue David contra Goliat esa tarde futbolera, aquellos siete ganaron a puro ollazo y guapeza. La Aguadita fútbol club te dio pasaporte en mano, usted Guevara está libre, rescindimos su contrato. Y vos Guevara te fuiste sin haber pisado el campo, ni por asomo estuviste sentado una vez al banco. Ya venías de otros clubes con el mismo resultado, y en todos te sucedía, te borraban de un plumazo. Yo no sé si era el capricho de tu orgullo deshonrado, vos Guevara no aflojabas aún herido y degollado. Al club de Los Mirasoles entraste casi rogando, yo diría por gauchada que la entrada te firmaron. Tenías fama de tronco y la lentitud de un arado, tus sueños eran luceros extinguidos y apagados. Vos sólo llenabas listas en todos los campeonatos, y te tragaste en silencio las lágrimas de tu llanto. Lo cierto es que te bancaste la amargura de aquel trago, entrenabas más que nadie hasta el último pitazo. Y pedías con tus ojos como niño ilusionado, que te dejaran entrar a jugar tan sólo un rato. El equipo no rendía y al técnico lo cambiaron, vino el viejo lobo Suárez que del fútbol era un sabio. Y  te puso a vos Guevara que ya estabas desahuciado, a jugar casi de entrada con la nueve allá en el campo. Qué te habrá inculcado Suárez esa tarde en el vestuario, que arrancaste por la cancha siendo un viento desatado. Te llevaste por delante vos sólito a los contrarios, con dos goles a lo guapo les pusiste el epitafio. Y seguiste haciendo goles entre lluvia de trancazos, la de Atila fue la marcha imparable de tu paso. Quizás el cielo Guevara te regaló algún milagro, vos pasaste de ser tronco a la página del diario. Los del barrio del Ombú tenían el arco embrujado, parecía un maleficio de algún infierno encarnado. El arquero que atajaba de Lucifer sería hermano, con esos ojos de búho te daba miedo mirarlo. Lo cierto es que aquella tarde teníamos que enfrentarlos, nos jugábamos cada uno la suerte del campeonato. La cancha estaba repleta borracha del entusiasmo, con el duelo fervoroso gritando de los dos lados. Abrió el partido «El Ombú» moviéndola a los costados con dos wines a la antigua que mataban desbordando. Tenían táctica y oficio buen trato en el mediocampo, y se brindaban enteros por el bien del espectáculo. Nuestro juego era de toque toque y toque por abajo, nos decían los exquisitos con el título de magos. En el segundo de entrada apenas si comenzamos, con un loco zapatazo de primera nos mojaron. Uno a cero nos ganaban y había que remontarlo, así empezó la Odisea para apedrearles el rancho. Les dimos una milonga hasta dejarlos mareados, y chocamos contra el búho que chistaba allá en el arco. Al engendro del infierno con todo lo fusilamos, sino la atajaba el búho te la atajaban los palos. La sacaron de la línea en cuatro o cinco bombazos, ni con el arco vacío podíamos derrotarlo. En dos penales la suerte parecía iluminarnos, el gol tenía que venir cantando en los doce pasos. Pero otra vez el hechizo le puso a unos sus manos, el otro pasó lamiendo el caño del travesaño. «El Ombú» sólo era el búho atajando cañonazos, si se tapó medio gol en el último pitazo. Lo cierto es que nos ganó aquel engendro encarnado, si yo creo que tenía a todo el arco embrujado. Ir a jugar a esa cancha era casi una locura, te pegaban en el campo y también en las tribunas. Tenían invicto el reducto por guapeza y por fervor, de locales eran taitas a puro poncho y facón. Lo cierto es que allá nos fuimos desafiando a la cordura, el pensar en un empate era casi una locura. La hinchada «La Puñalada» gritaba desde el tablón, sácale punta a esos pibes Chaqueño con tu facón. Comenzamos el partido con más miedo que bravura, defendiendo con los once y pegándole de punta. Ellos tiraban ollazos apostando a algún melón, se venían a los planazos con la fuerza de un tractor. Pajarito nuestro nueve encaró con gran soltura, el Chaqueño de un planchazo casi, casi lo despluma. Rudecindo de puntero se mandó en otra ocasión, el Chaqueño de tijera lo acostó contra un rincón. Había una hacha en esas gambas que no le fallaba nunca, las canillas te afinaba lo mismo que un sacapuntas. Comenzamos el segundo y se largó aquel malón, para apedrearnos el arco que no rendía el corazón. No pasábamos del medio el Chaqueño era una furia, tirando tantas patadas te talaba sin ayuda. Faltaban siete minutos para bajar el telón, seguía afeitando el Chaqueño hasta los rayos del sol. Quiso escapar Nicodemo a un minuto de la lucha, los tapones del Chaqueño le operaron la cintura. El partido de un pitazo cero a cero terminó, talados hasta los jopos el Chaqueño nos dejó. Despacio fuimos saliendo tan finos como una aguja, así nos peló el Chaqueño pasando su sacapuntas. Vos querías ser puntero desbordando por la raya, con un sueño de tribunas alentándote sin pausas. Pero el juego que tenías la pimienta le faltaba, ese toque yo diría que precisan las jugadas. Lo que no te da natura non lo presta Salamanca, vos suplías el talento con la fuerza de tu garra. Y empujabas a lo guapo más que fútbol, con el alma; te faltaba la gambeta pero ahínco te sobraba. Le rezabas a los santos, le pedías a Corbata, que una tarde futbolera se encarnara entre tus gambas De tanto ir a la fuente sin rendir esa esperanza, del cielo se abrió una nube que te trajo estas palabras. Miguelito Mendizábal escuchamos tus plegarias, el Loco te va a ayudar llega en el tren de mañana. Tenes un partido duro el domingo con Los Ranas, que ya campeones se creen y la vuelta ya preparan. El Loco llegó el domingo con el siete en las espaldas, afuera la camiseta y en los botines dos alas. Te vengo a dar unas mano desde La Gloria me mandan, será por este partido después me vuelvo a mi casa. Encarnado ya en tus piernas se fueron para la cancha, que rugía sin medida desde el campo hasta las gradas. El partido comenzó con el aliento en la cara, Los Ranas se les vinieron lo mismo que una avalancha. Entonces vos la agarraste como un aluvión en marcha, imparable fue tu pique Miguelito Mendizábal. Te tiraron mil hachazos y ninguno te acertaba, hasta el pasto gambeteaste con Corbata entre tus gambas. Le pusiste dos golazos en el ángulo a Los Ranas, que lloraban en silencio el baldazo de agua helada. Parecías un puntero emergido de la nada, si hasta algunos murmuraron que era el alma de Corbata. Que había vuelto del recuerdo encarnado por la raya desbordando como antes zigzagueando por el área. El partido terminó, fuiste el héroe en la jornada, si hasta el viento te aplaudió asociado con la hinchada. El técnico no entendía de dónde salió tu magia, quizás le dio los botines el genio de alguna lámpara. Lo cierto es que te ganaste el respeto y la confianza, la tarde te dio su abrazo el fútbol te dio las gracias. Y te fuiste caminando con el Loco hasta tu casa, llegaba la despedida de amistad en las miradas. Oreste gracias por todo por la sublime gauchada, que Dios lo tenga en su Gloria desbordando por la raya. Yo pibe te doy las gracias por jugar entre tus gambas, me hiciste sentir de nuevo el potrero aquí en el alma. Con un abrazo se fueron cada uno a la distancia, Corbata con su gambeta, Mendizábal con su garra. El alcanza pelotas Tu abuelo te traía de la mano y a vos, te latía el corazón, mirabas detrás del alambrado teniendo agazapado, tu sueño y tu ilusión. Tu mundo giraba en la tribuna con noventa minutos de función, vos querías estar allá en el campo más cerca del partido, vibrando de emoción. No faltaba el abuelo los domingos con la cita pactada entre los dos el fútbol tenía en tus renglones esa letra acentuada de pasión. Vos soñabas pasar por los vestuarios subiendo por el túnel, detrás de un jugador, llevando entre tus manos la pelota, y escuchando, los gritos de ovación. Le dijiste al abuelo si podía conseguir ese boleto de ilusión, por ahí en el club él conocía algún capo de aquella comisión. El abuelo escuchó y no dijo nada y siguió en el partido su atención, vos pensaste que ahí se terminaba, que caía en tus sueños el telón. El abuelo volvió el otro domingo como un rito de fe y de devoción, le tiraste de nuevo la pregunta y el abuelo callado te miró. En la cancha gritaron lo de siempre bendiciones y alguna maldición, y en un loco espejismo te miraste sobre el césped sentado en un balón. Una lágrima corrió por tu mejilla rara mezcla de ausencia y de dolor, ese barco de niño naufragaba por los mares, sin vela, ni timón. Esa noche hablaste con la almohada que en silencio escuchó tu confesión, de tu sueño cara sucia y futbolero que latía por tu alma y por tu voz. No encontrabas respuesta a tu deseo ni tampoco ninguna solución, el tiempo se llevaba tu esperanza en las mismas agujas del reloj. El abuelo llegó ese domingo con el día sonriendo a puro sol, y te dijo mirándote a los ojos un regalo hoy tengo para vos. En la cancha te espera Don Ceballos que una vez del club fue defensor, tiene un puesto que es justo a tu medida que se ajusta a tu sueño y tu ilusión. Estarás con tu nombre y apellido en su lista de honor y distinción, alcanzando pelotas en el campo en el mismo epicentro de la acción. Te abrazaste al abuelo con cariño fue un abrazo de fútbol y de gol, fue un abrazo de tiempos que se juntan compartiendo la misma sensación. En tu pecho saltaba la alegría ese instante fue eterno como Dios, tu abuelo consiguió lo que querías, y a vos, te latía el corazón. Bonifacio mala pinta Que habrás tomado ese día en el boliche de Ascencio, que a la cancha te llegaste boliado y a paso lento. Te cambiaste despacito haciéndote un entrevero, con el buzo y con los guantes que parecían un tormento. Estabas medio picado para salir al encuentro, menos mal que eras suplente del Araña Caballero. Siempre empinabas un trago a media hora del pleito, sabiendo que era imposible ser titular en el puesto. Los partidos los jugabas sentado en el banco eterno, mirando como en el arco se destacaba otro arquero. Bonifacio mala pinta suplente de todo el tiempo, aquel doce en las espaldas era la cruz de tus sueños. Por eso no te importaba mandarte algún trago adentro, para mojar la esperanza que te esquivaba a lo lejos. El arco se te escapaba y se perdía en el silencio, por horizontes callados que se dormían sin recuerdo. En dos tapadas tremendas se lesionó Caballero, aquel Araña tenía el partido cero a cero. Se había zafado el Araña al volar el hombro izquierdo, y te llamaron al campo para suplir a ese genio. Bonifacio mala pinta entraste sin tener miedo, y de a poco comenzaste a demostrar tus reflejos. Te sacaste dos pelotas que eran goles casi hechos, y en un mano a mano heroico te rompiste hasta los dedos. Descolgaste de los ángulos, manoteaste cada centro, de todos lados tiraban pero encontraban tu pecho. Te convertiste en Araña atajándote hasta el viento, y en un penal te luciste casi al final del encuentro. Con esa actuación notable nos dejaste boquiabiertos, realmente sorprendiste como salido de un cuento. Qué habrás tomado ese día en el boliche de Ascencio, que volando palo a palo del arco te hiciste dueño. El Turco Juan Turco Juan de la barriada antigua el mismo fútbol corría en tus venas, con cimitarras tirando centros con odaliscas en tus gambetas. Vos eras, Turco, el viento libre, un fervoroso simún sin tregua, que por la áreas de las mil noches dejabas sueños con tu firmeza. En una tarde de sol y flores, fue aquella tarde de primavera, que se jugaba contra «El Mondongo» equipo bravo por su fiereza. Vos Turco estabas allá en el medio el ocho hermano en tu camiseta, si parecía que había una alfombra volando siempre entre tus suelas. Partido abierto a todo o nada de los que llaman de ida y vuelta, ninguno daba ni un solo metro poniendo el alma, en cada pierna. Los del Mondongo se la jugaban tirando centros a una cabeza, y nuestro equipo le respondía sumando fuerza a las sutilezas. El ave negra cobró un penal en el segundo casi a los treinta, latía el triunfo en los doce pasos que se afilaba con la sentencia. Y fuiste vos cabeza atada para patearla con tu derecha, con el Corán en tu corazón, y con tus ojos allá en La Meca. Le diste duro, con toda el alma, para colgarla en alguna estrella, pero el arquero fue al mismo palo y con sus manos la echó hacia afuera. Quedaban quince para jugarlos a cara o cruz como respuesta, habían capeado los del Mondongo aquel momento de la tormenta. Se nos vinieron en torbellino en un derroche de gran guapeza, le devolvimos también nosotros con el reverso de la moneda. Era un partido para el infarto sin dar respiro, ni darse tregua, los dos jugados hasta el cansancio con la victoria entre ceja y ceja. Y vos frotaste la lamparita de las mil noches aquella siesta, si creo que Alá tiró aquel centro en un desborde con pierna izquierda. Te zambulliste casi de espaldas contra las gambas de la defensa, y las clavaste con el delirio de aquel golazo de tu chilena. Gritaste al viento como revancha con el partido a cancha llena, con esa fuerza que a vos te daba la medialuna de tu Profeta. Turco Juan, futbolero y moro, tenía tú fútbol simún y arena, con cimitarras tirando centros con odaliscas en tus gambetas. Los botines Te dejaron los botines en la mesita de luz, los cordones eran blancos, y la puntera era azul. Al despertarte los viste con una alegría sin fin, la tarjeta te deseaba un cumpleaños feliz. Ese sábado a la tarde con las velas sin soplar, te fuiste para el potrero para poderlos mostrar. De marca eran Sacachispas y toda una novedad, tu abuelo hizo un esfuerzo para lograrlos comprar. Te los calzaste despacio sujetándote el afán, las ganas se te salían por quererlos estrenar. Los chicos te los miraban, vos presumías con el par, te sentiste de primera en ídolo popular. Los pies te quedaban firmes corrías con otra andar, tenías otra potencia imposible de explicar. No te dolían los dedos al pegarle de puntín, parecía que volabas con alas en el botín. Pisabas cada pelota con total seguridad, a los centros los tirabas con certera calidad. Al terminar el partido se te acercó un chiquilín, que lindos son tus botines es algo que nunca vi. El niño estaba descalzo muriéndose por jugar, jugaba en otro partido que estaba por comenzar. Vos tenías los botines para jugar y soñar, que aquel chiquillo descalzo jamás podría comprar. En un gesto de renuncia de total sinceridad, le distes tus Sacachispas que acababas de estrenar. Toma chiquillo son tuyos ponételos sin dudar, anda y jugá con firmeza derrocha tu habilidad. Se miraron como hermanos no había nada que agregar, ese gesto fue un golazo tan difícil de olvidar. Regalaste los botines que acababas de estrenar, en el pecho te latía una gran felicidad. Dos penales Yo te vi llorar casi en silencio en aquella final de los recuerdos, no es muy fácil errarse dos penales con la gente gritando tu degüello. Justo vos Arsenio que tenías, creo que un guante en ese pie derecho que no habías mostrado hasta ese día una falla en todos tus aciertos. Vos hermano que estabas diplomado que en eso del penal eras maestro, los viniste a tirar a la tribuna que reloca pedía por tu entierro. Que gritaba mostrando los colmillos proclamando venganza y escarmiento, justo a vos hermano que le diste a este club hasta el último resuello. El partido siguió con los insultos, y siguió también el cero a cero, la emoción estaba en los penales que causaron enojo y descontento. Vos Arsenio quedaste casi helado los reproches golpeaban en tu pecho, deambulabas perdido por la cancha pensando que aquello no era cierto. Parecías un pequeño barrilete sacudido por la fuerza de los vientos, la pelota te pasaba y vos hermano no podías pararla por los nervios. La hinchada que otrora te aclamara te lanzaba relámpagos y truenos, el pobre alambrado sujetaba a esas fieras pidiendo por tu cuello. El estadio hervía en una caldera aquella final era un infierno, dos penales habían encendido maldiciones saliendo del aliento. La hora se acercaba lentamente casi cinco le quedaban al encuentro, le alcanzaba el empate a la visita para hacerse de aquel título los dueños. Y nosotros que habíamos tenido por dos veces la suerte al lado nuestro, se había ido volando en dos penales que colgamos allá en el firmamento. La ilusión sangraba por la herida se extinguía al compás del minutero, era igual el empate a la derrota que de luto vestía tantos sueños. La pelota cayó en el mediocampo y quedó boyando a medio metro, de tu alma Arsenio que parada buscaba una respuesta sin remedio. Y con bronca, con furia desatada, le pegaste a esa pelota con un fierro, que cruzó todo el campo y fue a clavarse en el ángulo arriba del arquero. Fue alegría, fue rabia y fue emoción, un golazo a todo ese desprecio, una mezcla de sueño y de revancha que tenías hermano allá en el pecho. Ese gol, fue el gol del campeonato, y fue tuyo Arsenio el sentimiento, aún habiendo errado dos penales nos llenaste la tarde de festejos.

Índice

Celeste y blanco	Página 2
El alambrado	Página 3
La canchita	Página 4
El referí	Página 5
Infancia futbolera	Página 6
El viejo goleador	Página 7
El potrero	Página 9
La gran final	Página 11
Un sueño de niño	Página 14
La herradura	Página 16
Del otro bando	Página 18
La cita	Página 20
Los siete	Página 23
El tronco	Página 25
Embrujo	Página 27
Sacapuntas	Página 29
La plegaria	Página 31
El alcanza pelotas	Página 34
Bonifacio mala pinta	Página 36
El Turco Juan	Página 38
Los Botines	Página 40
Dos Penales	Página 42